Âλεκς Χοροψυλοβ, 42 - 24 июля 2010 23:12

...когда я думаю о тебе - вижу, слышу и чувствую лес - сырой, свежий, летний, после быстрого дождя, с блестящими бусинками воды на бархатных листьях крапивы, с мшистым грибным запахом, тонким свистом зяблика, гулким эхом треснувшей ветки, случайно упавшей за шиворот щекотливой каплей и приторной истомой подбирающегося к щеке комара. Странно, но я знаю, что за твоим густым голосом должен быть тленный запах сцены и жирный блеск грима, но я чую душистость мокрого на солнце дуба, пряность хвои и золотой столб солнечного луча проваливающего между ветками.
Очень давно, в глубоком детстве, мне приснилась музыка - и пока я просыпался, она продолжала играть в моих ушах и я, спросонку радостный этому открытию, побежал делиться с родителями - отец, по своему обыкновению, посадив меня на коленку и улыбаясь, выслушал сбивчивую взахлеб историю, мать недоверчиво покачала головой, а брат саркастично высмеялся, сыпя блестящими конфети имен композиторов.
Этой истории уже порядка тридцати лет и я никогда не говорил о ней, старательно молча, как глубоко задело недоверие и уязвил сарказм. Почему-то сейчас я решил достать из-за пазухи пригоршню этого праха и развеять по бесконечным проводам и экранам. Мне уже мало дела до того, что скажут другие. За тридцать лет я побывал в таких переделках, где предавали не только самые близкие люди но и сам себя я.
Но и до этого уже тоже мало дела – на днях я проснулся с голосом в голове, который говорил так, что слышанные мною декламации Маяковского, Блока, Пастернака, Бродского стали тусклыми, пустыми и задвинутыми в книгоряд пыльной библиотеки.
«Добрый вечер, концерт для струнных…»