Слегка бессвязно и так ранимо на белом шелке кровавой вязью...Амур стреляет и мимо, мимо...Конечно, ведь он не служил в спецназе, да и за меткость не платят денег...И он небрежно так отстрелялся, а ты хоть в петлю, а хочешь в прорубь, а можешь даже на гильотину....В наш век уже устарели стрелы, пора, наверно, уж ставить мины...А если вдруг подведет взрыватель?...Эх, если б было понятно сразу, а товот так вот: в меня - попал, а в него опять(!), как назло, промазал...Стреляй еще! Что? Нельзя?!... По учету стрелы... А в небесах бухгалтерия так сурова...И у меня вместо струн на гитаре нервы... Да, впрочем, тут, под луной, ничего не ново...Давай, амур, залетай и махнем перцовки. Что для меня любовь – для тебя работа...Может быть проще сразу уже с винтовки?...Или очередями из пулемета...Странные мысли приходят порой под вечер... Алою вязью кружатся на белом шелке - отзвуки чувства... Коль выпало снова нечет, вышитую любовь положу на полку.
