Буся, 62 - 6 марта 2012 16:10

Жизнь идет… Она, медленно спеша, несется по своим заранее известным разделам.. Правда, мы иногда бываем не в курсе её маршрута.
Так вот. Появляется в нашей «истории» человечек. Мы пока не знаем сколько «места» займет он в нашей «книге»… раздел, главу, абзац, строку…неизвестно. Но все равно берем чистый лист бумаги ( переворачивая все предыдущие ), начинаем со строки. Как мне кажется, в этом творении участвует только сердце.. Оно одно выбирает и оставляет нужное, то, что никогда невозможно забыть и выделяет этот фрагмент «жирным шрифтом». И как бы мозг ни просил взять и расписать ручку, когда она не пишет, - сердце все равно сделает по-своему: оно запишет об этом человеке карандашом, еле видно…
В поэме нашей жизни иногда встречаются порванные страницы. Это тот случай, когда в названии главы стояло только имя любимого нами человека, а строки так и не появились, ручка - не расписалась, как бы сильно мы не терзали бумагу. Любовь без ответа .. Бывает..
Но получается какой-то парадокс! Мы – творцы! А творить можем только с помощью людей , которые прошли через нашу «книгу»- сердце, а не которых мы сами придумали. Странно ведь! Их нет – листы чистые, они появляются, живут с нами, любят нас, расстаются с нами, уходят… только после этого мы «пишем » о них.. о прошедшем… Так какие же мы творцы?!

• 
• 
•