Попадает Безруков на небо. Гля, а на него с дубьем бегут Пушкин, Есенин и Высоцкий. Морды злые, как пить дать прибьют. Вдруг голос громовой: "Стойте! Я сам с ним разберусь!"
Мы используем файлы cookies для улучшения навигации пользователей и сбора сведений о посещаемости сайта. Работая с этим сайтом, вы даете согласие на использование cookies.
